jueves, 18 de febrero de 2016

Motivos del zoo. Humberto Jarrín B. Colección de Poesía CantaRana, UCEVA, Tuluá. Dic. 2015

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*** 17 de Marzo, 2016, Tuluá, UCEVA 45 años 

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--- COLECCIÓN CantaRana, UCEVA. Director  Omar Ortiz Forero. Lanzamiento de cuatro nuevos libros, en el marco de las celebraciones de los 50 años de la U. Detalles de  cada libro:   http://ntc-libros-de-poesia.blogspot.com.co/2016_02_17_archive.html / --  http://ntc-libros-de-poesia.blogspot.com.co/2016_02_18_archive.html / -- http://ntc-libros-de-poesia.blogspot.com.co/2016_02_19_archive.html / -- http://ntc-narrativa.blogspot.com.co/2016_02_20_archive.html
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 Motivos del zoo
Humberto Jarrín B. 

Colección de Poesía  CantaRana
UCEVA, Tuluá. Diciembre. 2015 

Director: Ómar Ortiz Forero 
13.7 x 20.5 x 0.8 cms. 70 páginas: 95
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Contra portada
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SOLAPAS

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Nacido en Cali. Su obra literaria ha merecido premios nacionales e internacionales, entre ellos: Premio Nacional de Literatura del Ministerio de Cultura y el Premio Jorge Isaacs en dos ocasiones.
Su obra abarca diversos géneros, ensayo, cuento, poesía, teatro y más recientemente la novela.
Tiene en su haber por lo menos quince obras publicadas y otras tantas que aún permanecen inéditas.
Ha realizado estudios de Física, Ingeniería Eléctrica y es graduado en Filosofía y Letras. Magíster en Literatura Latinoamericana y Colombiana. Actualmente se desempeña como profesor adscrito al Departamento de Lenguaje de la Universidad Autónoma de Occidente.
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INVENTARIO DE MOTIVOS
Por Orlando López Valencia
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Inventariar los motivos que nos edifican y que a la postre nos derrumban, es la monumental tarea que ha emprendido el poeta Jarrín. Lo hace con la pretensión, quizá, de enumerar los aciertos y desaciertos de nuestro paso por el mundo y dejarnos al final de su plática con esta invitación:

Sería bueno a veces no ser el ser que siempre es uno, ser otro ser en otros seres y ver el mundo con ojos distintos...Dice: sería bueno, como si nunca hubiese sido otro. Sin embargo, el poeta, en este poemario es todos y todo, desde una casa abandonada hasta las prostitutas ... que esperan que los ojos de un hombre/ Traigan un tigre con ira y fiebre / Y lo tiren sobre ellas a gemir /con desgarrado acento...

Queda claro entonces que la invitación es para nosotros los lectores. Sensibilizarnos es la pócima que se nos ofrece en este libro que es cuenco y también ánfora.

Jarrín intenta ponerse en el lugar de los otros, acceder a universos que sólo se pueden abordar desde el lenguaje poético porque obedecen a otro orden, otra configuración que apenas intuimos y que además, la mayoría de las veces, es esquiva.

Pretende desde su oficio visionario, advertirnos sobre la doble naturaleza de las cosas:

... las puertas sonpuertos,

una bienvenida y un adiós al mismo tiempo,

se necesita de mucha fe

para permanecer junto a sus quicios,

bajo el umbral que las asiste...

Hay una preocupación que atraviesa el libro como si estuviéramos ad portas del juicio final y el poeta quisiera, en el poco tiempo que nos queda, prepararnos para cuando estemos al otro lado del espejo, es decir, no irnos sin conocer todas las cosas que han estado a nuestro alcance y que ignoramos porque nos anclamos en un beso, una estrella, una despedida.

...de modo que cuando la muerte llegue con su colmillo doloroso, con su mordedura devastadora, sea una y se encuentre con un solo ser, gigante y numeroso.

Grato es constatar en este libro, que los cinco motivos de ese animal extraordinario que es el ser humano, son explorados minuciosamente, sin prisa, en una poética síntesis a la que no le es ajena la reflexión filosófica, para no perderse en el aire como hoja suelta.
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Otros títulos de esta Colección de Poesía
Los colores de Van Gogh. Carolina Urbano
 Antología. Piedad Bonnett

Claves, mensajes y variaciones. Alberto Cardona Gómez

Los huéspedes secretos. Juan Carlos Acevedo Ramos

Treinta y dos poemas - Una antología. Darío Jaramillo Agudelo

Un sabor acre y conocido. Edgar H. Ramírez Dávila (Dic. 2015)


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POEMAS (MUESTRA)



Es el viento

I

 Es el viento el que pasa
pero nosotros
le atribuimos voz y cuerpo:
voz aunque hueca,
cuerpo aunque ausente.

El viento es un gato sin color
que puede venir de la lluvia,
sus pasos humedecen
con sombras los pasillos,
su cola desorientada trastoca
el desorden que ya se había ordenado,
se levantan Fénix de aire
en aquellos lugares
donde las cosas aletean,
duran solo un instante,
el tiempo que la eternidad planea
y las obliga a estarse inmóviles.

También el viento es un pájaro
que al oído nos canta,
también es un fantasma
cuya sábana nos gime.


II

Es el viento que pasa
y al pasar mueve el mundo,
una cortina abre una ventana,
una falda ventilada
deja el placer al descubierto,
un hueso humillado sale a flote,
si sus pequeñas garras
escarban, escarban y escarban,
una moneda publica su faz de herrumbre,
cae el fruto junto con la hoja
sin más tropiezo que un soplo
y los ancianos avanzan a empujones.
Una llave de pronto reaparece
en virtud de las cosas desplazadas
pero es ahora la puerta la perdida,
y aunque se encontrara
sería una puerta que ya no conduce a lado alguno,

un papel grita lo que lleva escrito
o es un arrugado silencio público que nada sabe,
una desolada hoja desgarrada del resto,
un apéndice en el vacío,
como un eco sordo levitando.
  
III

Es el viento que pasa,
y puede ser un monstruo terrible,
puede desenterrar un hombre
con un remolino en el olvido,
recuperar el nombre de algo
exiliado en el extravío.

Es un beso desbocado y furioso
que podría dejarnos de un solo golpe
la boca hecha polvareda,
arrancarnos los dedos de un tajo
si intentáramos tocarlo.

Es un espectro que porfía
en mantener el rostro invisible,
la mano oculta, el aliento hueco,
la boca etérea, la voz imperceptible.

Cosas, cosas, cosas,
por allí van las cosas,
de todas partes vienen,
a todas partes van,
son un cardumen alborotado
de fragmentos alocados,
de fracturas imposibles de juntar.

Seres, seres, seres,
por allí van los seres
de todas las horas y lugares
que el viento toca,
cosas y seres imantados,
con un haz de agujas apuntando
a tiempo abierto a abierto espacio,
vectores, líneas de una red de araña
que convergen todas a un centro

profundamente anclado en el más allá.

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